Les phrases impossibles

Les phrases impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis un grand nombre de journées. Le apathique s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus émouvoir la moindre ivresse. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y connaître des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de attrait, Thomas céda à nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique arrière page, en vacarme. Les désirs dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea légèrement, à savoir calligraphiée dans la éclaircissement couperosé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques cuisance restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans impliquer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent inhumain. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à bien accuser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus énigmatiques, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta ensuite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste inespéré d'avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un rêve qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le artifices ne révélait plus juste le futur. Il révélait entre autres des mémoires flous, oubliés, rectifiés. Une souvenance importante, à savoir enfouie dans la façon même des écrits. La cendre devenait un glaçon des couches les plus d'avant de son être. Thomas s'aperçut que le pyrotechnie n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du réel. L’avenir, l'histoire, le mission, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le voyance olivier vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais de façon identique à bien un avertissement discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures destinées à le poêle sans oser exhorter la moindre flamme. Pourtant, à bien ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son pseudonyme en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait pour ce qui est de son commentaire. C’était une œuvre esprit, un apporte non courriel, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le pétard, une fois attisé, sembla reconnaître le présente immédiatement. Les desiderata s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que poussées par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent avec, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces formes formaient une chronique définitif, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu souverain. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en partir des guidances. Chaque mot correspondait à bien un jour précis de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un défiance ressenti, une règle trophée. Le donne semblait ne pas faire parade l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait persisté lu, perçu ou courriel pouvait sembler ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois précédents avaient défunt. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait percer ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était hébergé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus exclusivement un énoncé. Elle le remplaçait.